Musée d'Art Nouveau de Palema:

Iris Khan se tenait là, droite comme un I, à fixer ce qui ressemblait bien à une toile de trois mètre sur trois couvertes en tout et pour tout d'un unique aplat de couleur bleu dont l’intérêt, s'il pouvait semblait tout relatif pour le commun des mortels, semblait pour ainsi dire la passionner au même titre qu'il passionnait quelques étudiants en art qui passaient par là et un couple de personnes âgées et avait passionné lors de sa création des génération d'artistes et de critiques d'art. Les joies du contexte historique...

Notre ex-mercenaire se trouvait au troisième étage de l'aile Est du M.A.N. Lorsqu'elle avait aperçue le bâtiment pour la première fois, lors de son passage dans le quartier, il lui avait immédiatement tapé dans l'oeil, lui rappelant un peu les maquettes architecturales des projets qu'entretenait Hitler et son architecte, Albert Speer, pour leur hypothétique et fort heureusement jamais construite "Welthauptstadt Germania". Finalement, en se renseignant un peu à son sujet, Iris Khan s'était rendue compte avec une certaine joie que la structure était visitable et qu'on y trouvait en plus de l'art moderne.

Elle adorait l'art moderne.

L'art représentatif classique était une chose. Esthétiquement, il était beau et le niveau de détail était toujours passionnant. L'art dit moderne, cependant, avait une portée critique et historique assez folle. Du futurisme, qui voyait en l'industrie et la machine le future humain et avait finit par entretenir une relation étroite avec le fascisme au dadaïsme, qui après que l'humanité ait connu sa première "Grande Guerre", s'était dressé contre le monde de la raison, pourquoi garder la raison après tout si elle amène à tant d'horreur ? Chaque style, chaque micro-mouvement apportait son lot d'histoire, d'idée, de message hautement philosophique et politique.

En bref, pour elle qui entretenait un intérêt certain pour la beauté esthétique voir inesthétique, les formes, les couleurs et l'histoire, l'art moderne était plus qu'un plaisir coupable.

C'était une sainte passion.

Et c'était pour ça qu'elle visitait le bâtiment en ce jour. D'autant plus que la visite était libre. Iris Khan n'avait pas prit la peine de se renseigner pour savoir si c'était le cas tout les jours, seulement lors de certaines dates où pour une occasion unique, mais elle en avait profité.

Bah quoi. On peut être à la fois plein aux as et pingre. Souvent ça a de paire, même.

Bref. Du coup, de fils en aiguille, elle avait pénétrée l'aile des expositions temporaire, et s'était heurtée à celle occupée par des œuvres appartenant aux genres dits du "Nouveau Réalisme" et du "Pop-art". Les grands critiques plastiques de l'économie capitaliste et de la consommation auto-alimentée. Et là, c'est le drame : L'exposition, outre les formes intéressant qu'elle offre à observer, ramène notre mercenaire à sa première rencontre avec les Bleus de Klein dans un livre, lors d'une opération au sud-Soudan, et elle se perd dans ses pensées.

Devant l'un des fameux Bleu de Klein.

En d'autre-terme elle n'était pas particulièrement passionnée par l’aplat de couleur. Dans les fait elle trouvait les sculptures, les compressions et les collages bien plus intéressant, même si en règle général elle trouvait le Nouveau Réalisme déjà un peu trop aride pour son sens esthétique tout de même un peu douillet. De l'art moderne, d'accord, mais tout de même un peu joli, hein, bon. Et puis même, elle était aussi du genre à simplement flâner sans s'arrêter, sinon occasionnellement, devant une œuvre trop longtemps. C'était presque la première fois qu'elle visitait une exposition et si elle avait frôlée de peu le syndrome de stendhal face à l’accumulation d’œuvre et la possibilité de les dévorer des yeux selon sa convenance, elle s'était calmée, juste histoire de ne pas passer pour une sorte de sale malade, et s'était rapidement rendue compte que pour une raison ou une autre elle préférait simplement profiter de l'ambiance feutrée du musée, plutôt que de l'intégralité de son contenu.

Enfin.

Toujours était-il qu'elle fixait avec insistance le Bleu, et ne semblait pas en démordre.

Iris Khan quitta sa réflexion profonde et refit surface avec la vitesse et la brutalité d'une bouteille de gaz lâchée en haut profonde. Ce qui en son fort intérieur se caractérisa par une brusque interruption de ses réflexion et une certaine forme de surprise, celle d'être dans un musé d'art moderne et contemporain américain, par une belle journée de l'an de grâce deux-mille et des poussières, et non quelque-part dans un pays en guerre civile, à avaler un ramassis huileux de gruaux odorant sous une tente de toile verte, ignorant les moustiques qu'attiraient sa peau pâle, le grésillement insupportable de leurs ailes contre ses oreilles, les nombreux boutons qu'avaient laissés leurs prédécesseurs, et lisant avec une attention toute particulière un livre complexe racontant en détail la vie d'un quelconque Jackson Pollock

Pour un observateur extérieur, l'ex-mercenaire se contenta de cligner de yeux avant de les écarquiller, comme ils étaient déjà grand l'effet était saisissant, et de se passer une main sur le front, comme si elle avait soudainement mal au crâne.

"Je... Pardon ?"

Elle se retourna dans un geste presque théâtrale et inclina un peu la tête sur le côté, jaugeant sans en avoir l'air celui qui lui faisait face. C'était une femme très froide mais très belle, notamment grâce au caractère surprenamment profond et perçant de son regard.

Le regard du jeune homme qui lui faisait face aussi était particulier, et c'est sans doute ce qui expliqua le court instant de silence qui précéda le moment ou Iris reprit la parole pour répondre à Edward. Dans les faits, elle se contentait de le regarder. Un peu plus petit qu'elle, blond, regard étrange bien inconstant. Il devait avoir... Seize ? Quinze ans peut-être ? En cas d'attaque il ne représenterait aucun danger, d'autant plus qu'il n'avait aucune musculature.
Balayant la dernière remarque, parfaitement superflue, de ses pensés, Iris Khan tâcha d'apporter un peu d'humanité à l'expression proprement glaciale qu'elle affichait présentement.

"Un groupe... D'une quinzaine de personne ?..."

Plusieurs réponses vinrent toquer à la porte de ses lèvres.
Il est important de préciser qu'aucune d'entre-elle n'était aimable, de quelque manière que ce soit.

Déjà, comment pouvait-on perdre un groupe de quinze personne ? Ensuite, il avait bien remarqué qu'elle était en pleine réflexion, pourquoi l'avoir interrogé elle plutôt qu'un individu plus... Ouvert au monde extérieur, et donc susceptible de ne pas avoir manqué un putain de groupe de quinze personnes.

Enfin, comment elle, Iris Khan Delsarte, ancienne mercenaire, avait put manquer un groupe de quinze personne. Était-il seulement passé par ici ? Si oui, s'agissait-il d'un groupe de quinze commandos des force spécial  ayant dédiés dix années de leur vie à la mise en place de tactique de déplacement discrète ? Si non, pourquoi est-ce que ce jeune homme venait chercher son groupe de QUINZE. PERSONNE. dans cette aile du musée ?

Tant de question.

Elle décida arbitrairement de n'en poser aucune.

Un sourire amical fit une discrète apparition sur les lèvres de la mercenaire alors que cette dernière faisait de son mieux pour ne pas exprimer le vif sentiment de rejet instinctif que générait chez son esprit froid et ordonné tout ce chaos de questionnement. Elle décroisa les bras et haussa un peu les épaules, faisant la moue.

"Non, je n'ai vue aucun groupe. Vraiment désolée."

Et elle aurait put s'arrêter là, mais une sorte d'instinct, l'exact contraire du bon-sens, aurait-elle dit, une certaine forme de bonté pure, ou alors peut-être une forme très précise de folie masochiste, la poussa à aider l'individu.

"C'est un groupe scolaire ? Ou bien vous êtes venu avec votre famille ?"

Elle lança un bref regard à la ronde et, réalisant qu'elle n'était pas dans la partie du musée traitant des œuvres qu'elle trouvait les plus esthétiques, elle contint un commentaire dont la simplicité et la franchise aurait été, selon-elle, tout à fait hors de propos. Un commentaire type "T'ain mais c'est super laid comme coin."

"T'ain mais en plus il me prend pour une conne, non mais je rêve...

...

Ceci dit, il n'a pas tord. Une famille de quinze personne..."

Elle cligna des yeux. Elle avait passée la majorité de son temps en Afrique subsaharienne et au Magreb, dans certains endroits de ces régions, le terme famille regroupait aussi la famille dite éloignée. Sa remarque avait du sens, et ce n'était pas parce que ce petit con était un ignorant complet que...

...

Ouais, non, elle avait juste dit une connerie.

Iris prit la décision arbitraire de ne plus y penser pour se concentrer sur le vrai problème, celui qui justifiait manifestement que l'on vienne l'emmerder par une si belle journée.

"Ah. Ils ont disparu."

C'était enquiquinant. Retrouver des personnes dans des lieux publiques n'avait jamais été son fort, et en matière de lieu publique, le M.A.N se posait là : Il était vaste et globalement surpeuplé. Cependant, le gamin avait réussit à lui donner une information importante : Il regardait des œuvres de Steinlen. Cet homme faisait... De l'art nouveau, c'est ça, et l'Art Nouveau était entreposé dans une autre section du musée. Ainsi, si on  essayait d'estimer la trajectoire possible du groupe, et en admettant que quinze personnes venus observer des œuvres avançaient plus lentement que deux individus ne s'arrêtant pas à chaque toile, il y avait fort à parier qu'il était tout à fait envisageable de les retrouver facilement.

La jeune femme se mit en marche.

"Tu parles de ces touristes comme si tu ne les connaissais pas. Qu'est-ce que tu faisais avec eux ?"